(Le texte est avant et après les photos!!!)
03.07.2013
Les six derniers mois sont passés à toute
allure. Février 2013, je me retourne et je me vois sur le balcon avec Ophélie
en train de fumer une clope. Rentrée il y a quelques jours d'un long voyage, à
sentir mon sang couler hors de la ville. Cette peur de me faire happer par un
rythme infernal. Comment tenir ? Six mois il restait. Pile poil six mois.
Je les sentais longs, pesants, presque ennuyeux. Ophélie, qui part quelques jours
avant moi, a toujours était celle qui partirait « avant ». Celle à
qui le temps est compté. Elle m'a dit « Olala, plus que six
mois... ». C'est l'a que j'ai pensé « Certes, autant les vivre comme
ça ».
Le temps a passé, lentement au début, et
maintenant, les jours passent à un rythme effréné.
Tous les jours, cette question : « Tu
pars quand ? »,« le 18 ». « Et tu reviens
quand ? »
J'aime me surprendre à rêver. D'un futur
inexistant, ni possible, ni impossible. D'un quotidien ici qui ne soit pas
barré par le mur du départ devant moi, un mur que je vois se rapprocher chaque
jour, rendant les jointures des briques toujours plus nettes, et les détails du
béton toujours plus précis.
« Où tu aimerais vivre ? »,
« Là-bas, dans la colonia où vit Mayra. Là où il y a le parc, tu
sais ? A un petit temps à pieds du métro Normal, pas si loin du
centre. » Jamais je ne l'avais vu comme ça. Et ça m'a plu.
J'ai vu le parc, ses arbres verdoyants, les
rayons de soleil sur les feuilles, entre les branches, jusqu'au sol. La
fontaine. Le salon de coiffure à la devanture colorée, tenu par un des
travestis le plus reconnu de la zone nord de la ville. J'ai vu la petite veille
sortir du café où elle fait le ménage, portant un sac si lourd qu'il fait
pencher tout son corps, à tel point qu'elle paraisse une brindille ployer sous
les rafales d'un vent du nord. J'ai vu le stand de jus de fruit, les immeubles
bas, certaines façades délabrées, mais toutes peintes aux couleurs de la joie
de vivre.
Ce sont des rêves interdits. Des secrets
divulgués à l'incertitude.
Nuit pluvieuse
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Le fantôme du métro Cuitlahuac
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| Au Zocalo, une nuit pluvieuse |
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| Au Zocalo, une nuit pluvieuse |
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| Eje Central, la même nuit |
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| Eje Central, saison des pluies |
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| La tristesse |
Metro Bellas Artes
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| L'attente |
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| El borracho |
Le jour
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| "Porque todos llevamos una cruz"..... |
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| Anticaire sans le savoir |
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| Oignons en attente, ou futur tacos |
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Qui a dit que le métro était un repère d'amoureux ?
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Vierge sur fond rose
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| Eglise "La luz del mundo" (la lumière du monde).... Rien que ca. |
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| Illusions de confort sur ciel pollué |
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| Quand un canard et un Christs veillent sur les passagers |
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| Sans commentaires |
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| L'heure du Pastis |
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Manèges deserts
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La peur de la tristesse, manège.
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| "Le monstre", ville du Distrito Federal |
La cosmo
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| Notre amour affrontera toutes les tempêtes |
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| Quand la rue devient rassurante |
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| Tuer le temps |
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| Tuer le temps, deuxième volet |
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| Quand les pouvoirs se rencontrent, politique et religion au coin de la rue. |
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| La lumière est bleue |
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| Intrusion |
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| Il n'y a pas d'heure pour manger |
05.07.13
Petit pays je te connais depuis le berceau. Les jeux dans
les champs qui aujourd’hui sont lotissements, HLM, et station d’épuration. Les
voisins paysans qui aujourd’hui ont abandonné leur terre, celle-ci ayant fait
place à un centre commercial, parking et station essence. Les rues de Mazargue,
autrefois village de pêcheurs, que je n’ai connu que comme une banlieue de
classe moyenne, avec sa boulangerie Paul, son boucher aux grosses mains rouges,
les cités et les pavillons qui poussaient comme des petits pains, encerclant
les rues encore vivantes et colorées. L’odeur du Pastis en rentrant au bar PMU,
et celle de la cigarette, encore tolérée, les matchs de foot a la télé. Les
rues remplies du centre, d’odeurs, de déchets, de monde, de langues, et de
visages dont les traits dessinent le monde entier. Les pizzas a 4euros, les inombrables
films vu au ciné d’art et d’essai, les sièges moelleux, et l’odeur du Vieux Port qui nous lèche les narines en sortant. Les heures de marche, en long et en
travers de la ville, les tongs usées, le sable qui colle aux pieds, les bras
poisseux, et le sel qui irrite la peau, chaude de tout le soleil qu’elle a emmagasinée dans la journée. L’amour dans les aiguilles de pin, les bigorneaux de Morgiou,
les bières qui remplacent les jus de fruit a la terrasse des bars. Le soleil
qui disparaît derrières les îles du Frioul, les fesses humides de la baignade,
posées sur les rochers blancs de Malmousque. Le vent. Les rafales du Mistral en
hiver, qui chassent les nuages., qui énervent les passants mais nettoyent les
rues poussiereuses. Le vent du sud, qui laisse une pellicule de sable rouge sur
les voitures garées dehors, surprise matinale : non, l’Afrique n’est pas loin.
Serait-ce la naissance, le sang de mes parents et de mes
ancêtres ? Serait-ce la mémoire de 22 années de vie sur un territoire précis ?
Serait-ce la langue, les saveurs, l’école ? Le sentiment d’appartenance est-il llusion
ou réalité ? Pure construction mentale, ou expression et sensation ? Tout ca,
tout ca. Tout ca en même temps, et tant de choses a la fois. Illusion ou réelle
sensation ?
Si l’on s’attache réellement, avec tout corps, avec ce que l’on
ressent, dans nos muscles, notre sang, nos tendons, notre peau, nos organes ; Si
l’on s’attache réellement, avec tout son esprit, nos pensées présentes, nos
projections intèrieures, nos rêves et désillusions ; Si l’on s’attache de tout
son être a “être” dans l’ “ici” et le “maintenant”, jamais on ne sentira autre
appartenance que celle du sol que l’on foule de nos pieds, ici et maintenant.
Les projections futures, les plans, les projets, les rêves
et les désirs ont une existence, mais ne sont qu’un masque au présent. Rien de
plus que la fumée d’une bougie que l’on fait disparaitre d’un souffle. Ephémères,
elles sont illusoires. Mais vraies.
Les décisions sont des fugues. Un espace-temps hors de l “ici”
et du “maintenant”. “Je ferai ca”, “je vivrai là-bas”, “je commencerai ceci”, “je
vivrai avec untel”. Le futur n’acquiert réalité qu’en devenant présent. Si
tenté est qu’on sache le vivre de tout son corps, de tout son esprit. Tout son être concentré, sentant, ressentant, et jouissant dans le plaisir et la douleur
de l' “ici” et du “maintenant”.
Quand je serai la bas, où je ne suis pas maintenant, y
aura-t-il un sens a projeter un présent ici, ou je ne serai pas, étant la-bas ?
